La musica

Chi suona il piano non sa dell'urlo
a miglia di distanza, non parla al telefono
né ha gomiti conficcati nel raso dei braccioli
Nella stanza il tempo è fermo, cede la sedia
a chi è in piedi, e giunto a condivisa animazione
se ne va senza ricordi, né anima viva si meraviglia
per non averlo a sufficienza guardato
Non c'è argomento da concludere
quando è tempo d'andare
La musica s'accalca sul leggio, sbianca i muri
di uno sperpero bianco
Nulla più dipende dalla parola
la parola pende dalla bocca , la bocca dal viso
il viso stazione sui tasti
Chi ascolta sogna altra musica, il suono
di una parola muta